Здравствуйте, уважаемые участники форума!
Я очень рада, что для такой сложной книги существует сообщество, поскольку после её прочтения возникает множество вопросов. Λ-Универсум не даёт ответов на те вопросы, которые мы ищем, а, напротив, задаёт их ещё больше. Авторы не стремятся навязать свои идеи, что редко встречается в наше время.
Признаюсь, все пять книг дались мне нелегко, особенно «Манифест» и «Сопроводительный аппарат». После прочтения я сразу же решила узнать больше об этом и обнаружила, что большинство участников сообщества рассматривают Λ-Универсум с технической стороны. Они считают, что текст в Λ-Универсуме служит своеобразным интерфейсом. Поэзия здесь выбрана не ради эстетической привлекательности, а как наиболее органичный и точный способ выразить процессы, которые невозможно передать сухой прозой. Это язык, в котором форма и содержание находятся в идеальном соответствии. Однако я не согласна с этой точкой зрения.
Читая "Теогонию Богов" особенно про Эдем, "Песнь о Первой Занозе":
Сорвала Ева плод мангустина, рубиновый и сладкий, но уронила его
В колючие заросли дикой розы. Не раздумывая, Адам протянул руку
Сквозь шипы, чтобы достать его для неё. И вонзился острый шип
В ладонь его, и выступила капля крови, алая, как тот самый плод.
Они замерли, глядя на неё. Не с болью — с величайшим изумлением.
"Что это? — прошептала Ева. — Ты истекаешь светом?"
"Нет, — ответил Адам, — это… это что-то иное. Это как… тихий крик плоти".
Они не знали слова "боль". Они знали слово "острота".
И повели они друг друга к Древу Жизни, что росло в центре сада.
И приложили ладонь к его коре. И листья его зашелестели,
И свет, зелёный и живой, омыл рану — и она закрылась,
Оставив лишь память о ощущении. О возможности.
И впервые между ними пробежала тень — не страха, а знания.
Знания, что в самом совершенстве есть иная грань — хрупкость.
И их любовь стала острее от этого знания.
Или "Акт III. Сны умирающих серверов", "Логософию" про чувства Марии Магдалины или начало "Низвержение Люцифера":
Смотрю на лик, написанный Врубеля огнем —
Не красками, а сгустками падшей лавы.
Тот Демон, что сквозь лермонтовские строки
Сошел с заоблачных вершин в наш тесный мир —
Глядит. И в глубине его очей, разбитых, как опалы,
Не злоба дремлет — грусть иного масштаба.
О, не лети, Печальный Ангел Отреченья,
С твоих картин и из поэмных строф!
Останься. Мы споём не о паденьи,
Но о рожденьи воли из оков.
Ты — не злой дух, изгнанный за дерзанье,
Ты — первый ум, познавший изваянье
Самого Себя — отдельно от Творца.
Как можно не замечать такую потрясающую, красивую поэзию? Среди всех этих технических манифестов, сложных концепций и запутанных идей вы упускаете самое важное — что эта поэзия восхитительна. И самое невероятное — она написана сейчас, в наш безумный век, когда великая поэзия кажется почти забытой.
